El cazador

Una animación hecha hace algunos meses... en un fin de semana de ocio.

Neologismos

Hoy: "butear"

Una antigua leyenda alemana nos cuenta del Barón Münchhausen, que salió de un pantano tirándose de los pelos. Versiones más modernas de esta historia dicen que, en vez de tirarse de los pelos (acto por demás doloroso), el Barón tiraba de las tiras de cuero de sus botas (bootstraps en inglés).

En computación, por analogía, se le llama "bootstrap" al proceso que resuelve el problema de iniciar un sistema sin que el sistema mismo ya esté funcionando, consistente generalmente en la ejecución de un programa muy sencillo almacenado en la memoria ROM. "Bootstrap" fue luego abreviado como "boot" y de ahí "butear", "buteo" y derivados.

Mensaje

Nos escribe la lectora Anabel:

"hola soy anabel tu admiradora deti gordito y de la flaca me encanta verla como se viste y dile a la flaca que ella no esta flaca la flaca soy yop dile que es muy bonita y por favor di en la televicion un gran saludo y besos y abrazoz a felicitas meza soto y a jose alberto y ala familia oso sus nombres son jorge y tere saludos gordito nunca me pierdo tus programas en este momento te estoy biendo saludos bay"

Anabel: En que la flaca es muy bonita estamos de acuerdo, y se lo digo cada vez que me sale. En que no está flaca también estamos de acuerdo: ES flaca. Con respecto a la televisión, la última vez que salí fue hace más de 25 años tomando la leche con carozo y narizota, y sólo por breves segundos. De todos modos, voy a hacerlo de acuerdo a mis posibilidades: ¡Un gran saludo y besos y abrazos a Felicitas Meza Soto y a José Alberto y a Jorge y Tere Oso!

(Explicación: En Univisión, un canal de Miami, creo, existe un programa de televisión homónimo a este blog, el mensaje de Anabel fue dejado como comentario a un post del año pasado)

Un monumento al esfuerzo

"Este exótico molino construido en 1888 por D. Juan Forclaz, fue declarado Monumento Histórico Nacional y constituye un símbolo del esfuerzo y tesón de los primeros colonos. Destinado a moler granos de trigo y maíz como era de estilo holandés, necesitaba vientos potentes, es así que nunca llegó a funcionar plenamente. Su dueño tuvo que volver a utilizar el antiguo sistema de molienda, llamado malacate.
Hoy el molino de viento se levanta airoso, desafiando al tiempo y a todos aquellos que se acercaron con la curiosidad de indagar su existencia. " (fuente)

Algunos rumores dicen que el señor Forclaz se suicidó, decepcionado por la pobre performance de su molino. Un monumento al esfuerzo... en vano.

(Aquí hay más fotos tomadas el fin de semana pasado en Entre Ríos por el gordo y la flaca)

Se hizo justicia

Bueno, no sé qué decir, gracias APTRA, gracias también a la gente del canal, a los compañeros maravillosos con los que me tocó trabajar, delante de la cámara, atrás de la cámara, al costado y hasta debajo de la cámara, a los técnicos, electricistas, vestuaristas, maquilladores, al carnicero de la esquina que nos vende la carne barata y a la vaca que nos da la leche, el dulce de leche y la manteca que siempre le pongo al pan, a mi familia, a mis viejos, a mis hermanos AdrianEstebanSantiagoFlaviaLorenaDiegoCarlaViquiMarceloyAgustina, y ya que estamos a mis cuatro abuelos, mis ocho bisabuelos y mis dieciseis tatarabuelos, a mis primos que no los nombro porque son muchos, y seguro que me olvido de alguien... ¡y cambien este micrófono que da patadas!

Eramos tan jóvenes...

Corrían los primeros meses del año 2002. La burbuja de las ".com" había reventado, la industria de las telecomunicaciones iba para atrás y del país mejor ni hablar. Pero así y todo, la pasábamos bien. Pocas horas después de tomada esta foto, la empresa nos comunicó que había quebrado y 3 de nosotros nos quedamos sin laburo.

De izquierda a derecha: Polpi, Juanca, Martín, Ceci, Marcos, yo, la Momia.

Invitación a "El cuartito"

Quedan todos invitados a "el cuartito", sitio de exposición permanente de textos, dibujos y pinturas que aparecieron por acá y otros que no.

Todavía no inauguramos la sala de la flaca, pero espero que sea muy pronto.

Pasen y vean.

La mujer que yo quiero

Hoy es el día de la mujer.... No, no: Hoy es el día "internacional" de la mujer, con todo el prestigio que tiene lo internacional, como la peluquería del uruguayo en Primera Junta con su pomposo cartel "Coiffeur internacional".

Dejando de lado las disquisiciones sobre si tiene que haber un día de la mujer como hay un día del animal, a "la" mujer (nunca mejor dicho), o sea, a mi mujer, le dedico estos versos prestados (que la poesía es de quien la necesita).

La mujer que yo quiero no necesita
bañarse cada noche en agua bendita.
Tiene muchos defectos, dice mi madre,
y demasiados huesos, dice mi padre.

Pero ella es mas verdad que el pan y la tierra.
Mi amor es un amor de antes de la guerra.
Para saberlo, la mujer que yo quiero, no necesita
deshojar cada noche una margarita.

La mujer que yo quiero, es fruta jugosa
prendida en mi alma como si cualquier cosa.
Con ella quieren dármela mis amigos
y se amargan la vida mis enemigos...

(...)

La mujer que yo quiero, me ató a su yunta;
pero, por favor, no se lo digas nunca...

(Gracias Joan Manuel)

Con la música a otra parte

Dijo la flaca que el músico merecía un comentario aparte, y espero estar a la altura de las circunstancias (no empiezo bien usando una expresión tan común, pero acá vamos de todos modos).

El anuncio decía escuetamente "música en el jardín", y lo que nos imaginamos fue un ensamble de jazz, un ambiente muy cool con velitas y una carta de vinos ordenada por bodegas que deberíamos reordenar mentalmente por precio.

Nada más lejos de la realidad.

Finalmente, y después de una larga pero amena espera (con un joven leyendo por primera vez sus poesías en público y un té verde gentileza de la casa), llegaron no los músicos sino "el" músico. Corpulento (versión "políticamente correcta" de la palabra "gordo" - flaca, tomá nota -), de pelo largo y rubio, muy lacio, y extremadamente simpático. Se limitó a decir "en un minuto empezamos" y lo siguiente que se escuchó fue el rítmico sonido de sus nudillos contra la puerta del baño (el "aaaaahhhh" de alivio posterior sólo sonó en la imaginación de los asistentes).

Mientras en el centro de Pinamar cobraban entre 100 y 200 pesos para ver a Charly García (pero sólo para verlo, ya que escucharlo había que escucharlo por la radio), allá donde Libertador se hace de tierra Diego Carrascal (que así se llama) nos deleitaba tocando en la flauta traversa y la guitarra temas clásicos del folclore argentino y algunos propios; interrumpiendo una chacarera después de la "primera" para sacarse el pelo de la boca, hablando con el público, pidiendo disculpas por la ausencia de su mujer (segunda voz y bombo) debida a la enfermedad de uno de sus hijos, en fin, desparramando arte y vida a los cuatro vientos. Y convirtiendo esa noche, entre la arena, los pinos y la luna, en una noche mágica.

Esperando a Noelia

Hay días en los que tengo una idea para un cuento, una novela, una pintura, incluso un post en el blog, y no tengo tiempo o ganas de ponerme a escribir o dibujar o pintar. Y hay días en los que tengo ganas de escribir o pintar o publicar y no se me ocurre nada. Sirva entonces el blog como cuaderno de notas para lo que alguna vez haré.

Esperando a Noelia (idea para un cuento)

El protagonista de esta historia es un hombre agobiado por la rutina, que se encuentra con una conocida mientras espera el subterráneo a la salida del trabajo y conversa con ella durante los quince minutos que dura el viaje, y un par de cuadras por la calle, ya que iban a lugares más o menos cercanos.

Ilusionado por la circunstancia, empieza a esperarla todos los días en el andén, intentando repetir los detalles que hicieron posible aquel encuentro (que salió un poco más tarde de la oficina, que bajó al subte por otro lado, etc.).

Finalmente, un día la ve bajar por la escalera mecánica, pero ella pasa a su lado sin verlo. La sigue por el andén y sube detrás de ella, y entonces duda: tal vez no sea Noelia, sólo una mujer parecida. Y entonces trata de recordar los detalles que podrían sacarlo de la duda. Pero no tiene tiempo: Noelia (o no) se baja a solo dos estaciones de donde había subido, y ya nunca vuelve a verla.

De los títulos de los libros

Hay en casa muchos libros que nunca abrí ni para hojearlos. Algunos los trajo Marti cuando se mudó, otros los heredé de mi abuelo, otros los compré pensando en leerlos alguna vez y otros no tengo ni idea de dónde salieron. A veces me gusta tratar de imaginarme el contenido de los libros por su título, y me llevo grandes sorpresas cuando empiezo a leerlos.

Por ejemplo: "La ciudad y los perros", de Vargas Llosa. Me imaginaba una ciudad sitiada, al estilo de "La peste" de Camus, con perros famélicos aullando a la luz de las estrellas y habitantes encerrados en sus casas muertos de miedo. Pero no, resulta que "los perros" son personas, más precisamente, cadetes de un colegio militar.

Otro: "Dormir al sol", de Bioy Casares. Esta vez me imaginaba un pueblo a orillas de un río, y un hombre solitario durmiendo en la orilla, después de remar toda la noche. Pero no, resulta que el que duerme es un perro.

Y eso es todo lo que tengo que decir por ahora de los títulos de los libros, aunque seguramente hay mucho más.

Borges y la Wikipedia

Escribe Julio Orione, editor del suplemento "Informática" de Clarín:

En una nota publicada la semana pasada en The New York Times, decía George Johnson: "¿Se debe confiar en una enciclopedia que evoluciona como un organismo o en una que fue diseñada como una máquina?".

Allí, Johnson comparó con un "organismo" a la Wikipedia, una enciclopedia online redactada por miles de aficionados, y denominó "máquina" a la tradicional e impecable Enciclopedia Británica (una de las lecturas preferidas de Jorge Luis Borges).

(...)

Y esto lleva a una consideración más de fondo: un organismo es y será siempre —por definición— inferior a una máquina. Ya que una máquina, al ser un producto de la mente humana es infinitamente mejorable. Algo que, por cierto, no es un organismo, que depende de las fuerzas del azar y la indeterminación. De modo que en la "batalla" entablada entre la Enciclopedia Británica y la Wikipedia, esta última perdió —aunque por pocos puntos— el primer round de una guerra en la que, al fin, será indefectiblemente derrotada.

La razón para esa derrota futura es que los redactores profesionales de la Enciclopedia Británica son justamente eso: profesionales. Y que, por lo demás, escriben muy bien, a diferencia de la mayoría de los contribuyentes de la Wikipedia, que escriben bastante mal (como se lo puede comprobar fácilmente). Un dato nada menor si pensamos en aquel tan extraordinario y exigente lector de la Británica llamado Jorge Luis Borges...

¡Bien por Don Julio! Inventa una guerra y declara un ganador. Y tiene la audacia de comparar a la ligera una máquina con un organismo. Los invito a que lean los artículos publicados en el suplemento del que se declara "editor" para comprobar lo bien que escriben los "profesionales" que trabajan con él.

Y para terminar, parafraseando a Mafalda: ¡A Borges lo meten en cada estofado!

En guardia

Un sábado a la tarde que habíamos salido de paseo, la flaca me dijo "Vamos por acá que te quiero mostrar algo". La seguí unas cuadras hasta que llegamos a un edificio grande cerca de casa, que yo pensaba que era un colegio. Es un gimnasio. Entramos a preguntar por las actividades disponibles: Aparatos, Gym-box y boxeo. Promoción para mujeres. Vimos un poco de la clase: no había ninguna.

Yo en realidad quería hacer buceo, pero por dos letras no voy a andar haciendo escándalo. Pasaron los días, pasó la navidad (pero esto ya lo dije), pasó año nuevo, vida nueva, y finalmente me fui a anotar, y volví al rato para la primera clase.

Al principio me asusté cuando vi a los muchachos pegándole a las bolsas con cara de pocos amigos, y sospeché que me iba a llevar como mínimo un ojo morado. Pero no vi a ninguno de ellos con marcas de golpes y eso me tranquilizó. Después me di cuenta de que la mayoría son medio freaks (el gordito, el flaco flaco, el que habla raro - como yo, bah).

Hicimos 50 minutos de gimnasia, y empecé a aprender la técnica junto con una chica que también empezaba ayer, y que no se parece en nada a la tigresa Acuña (es casi más flaca que la flaca). Aprendimos a pararnos, a caminar, el "valsecito", a ubicar las manos... De piñas, por ahora, nada. Hoy, si las piernas me llevan (la gimnasia fue realmente intensiva), vuelvo.

Pasó la navidad

Pasó la navidad, y me dejó el estómago revuelto de tanta comida, tanta cerveza, tanta sidra y tanto champagne.
Pasó el champagne y me dejó el recuerdo un tanto surrealista de mi madre caracterizada de Papá Noel, repartiendo regalos entre sus nietos.
Pasó Papá Noel y me dejó una malla para las vacaciones que probablemente no me tome y un libro de Ciruelo comprado en la muestra a la que asistimos con la flaca días antes.
Pasó la flaca y me dijo "¿Vamos a dormir, gordito?", y me llevó con ella a descansar de tanto festejo.

A descansar, sí.

Porque pasó la navidad pero todavía falta... año nuevo.

Cambio de estado (civil)

... y finalmente se casaron y comieron pizza de muzzarela y también de cebolla con queso y tomaron cerveza y fueron felices y... esto recién empieza

Oxford Circus

Londres, crisol de razas.

Colores Primarios

La noche pasada...

La vez anterior había sido un desastre. Partimos el viernes a la tarde decididos a pasar un fin de semana en San Pedro, con la canasta llena de víveres y la carpa, para estar en contacto con la naturaleza. Y la naturaleza nos dio todo de sí: lluvia, mosquitos y frío. Volvimos el sábado a la madrugada, después de evacuar la carpa inundada, practicamente sin dormir, con hormigas caminando por el parabrisas del auto que casi era una lancha por el agua que caía del cielo, y profundamente enemistados uno con el otro y con el mundo.

Esta vez, la flaca en actitud nomeagarrásmás reservó una habitación calentita en un hotel, y volvimos por la revancha. De más está decir que el tiempo estuvo espectacular y pudimos pasear a nuestro antojo, ver el río desde la costanera, recorrer las calles de San Pedro, mirar los naranjos y sacar fotos (que están aquí). Además de bañarnos en la pileta del hotel y meternos de curiosos en el sauna (una de esas habitaciones en las que no se sabe si hay tres personas o ciento cuarenta, por el vapor, no de los "otros" saunas) .

El domingo a la tarde, mientras Marti terminaba de hacer los trámites en el hotel y yo esperaba en la vereda, escucho un "¡Hernán!" muy asombrado, seguido de un casi simultáneo "¿Qué hacés acá?". Eran mi hermana Carla y su novio Ezequiel, que habían salido sin rumbo a recorrer las rutas y habían terminado en San Pedro, absolutamente ignorantes de nuestra estadía en el lugar. Por la calle habían visto a alguien parecido a mi que resultó ser yo mismo. El resto fue mate, comprar naranjas y queso de campo, y volver, a seguir con las cosas de todos los días.